«Alguns dos meus melhores amigos são crianças. De facto, todos os meus melhores amigos são crianças.» J.D. Salinger

«I have no special talent. I am only passionately curious.» Albert Einstein

O que sou eu? Tudo aquilo que criticam: sou barulho, sou esquisita, pouco faladora, não sigo regras, sou crítica, sou crua, ... Sou uma criança, no fundo? Pode isso ser quem eu sou na íntegra?

Ser feminista é ter o poder de escolha num mundo de homens e não querer copiar ou ultrapassa-los nos maus exemplos!

Uma pessoa diz sempre a verdade; resta-nos saber vê-lo!

Pode um mau eloquente criar empatia?

"Ajusto-me a mim, não ao mundo." (Anais Nin)

"É necessário sair da ilha para ver a ilha, não nos vemos se não nos sairmos de nós". José Saramago

Qual é o propósito de nos iludirmos na infância e nos desiludirmos na idade adulta? Crescer? Mas, o crescimento não devia ser contínuo? Então, porque o trabalho de iludir para desiludir? Para crescer é preciso ser-se contrário – ou seja, fazer algo e o seu contrário? Ou será que nós, na verdade, nunca chegamos a crescer? 

"Have you ever been in love? ... Then you can photograph." - Ansel Adams.

Deveras curioso será pensar na dificuldade de escrever. Ou seja, é fácil de dizer, é fácil de explicar, mas escrever torna-se complicado. E à medida que o grau académico cresce, a apetência decresce. Contudo, parece que as palavras voam se não forem obrigadas a existir. Por isso, escrever-se mal nem sempre quer dizer que sejamos maus como "escritores".

Cuidado com aquilo que se pede, porque pode vir mais rápido do que aquilo que se quer.

(Não sei bem a quem!)

No alento da alma, a tua presença procurei.

Sabe que através dela o amor encontrei.

Se agora viesses, saberias que amei.

Já que dizes que nada sabes: a tua ausência crucifiquei!

De tão grande aparição,

Acredita no que digo:

Sabe que esta paixão

É de invejar o João.

Digo-te outra vez:

(Sabes bem que é verdade!)

O meu amor é rei

 E por ele seremos  padres.

Agora despeço-me.

(Não sei bem a quem!)

O nosso amor é um filho

E dele seremos pais.

(Por falar ‘não sei bem a quem!’ é que este textinho foi aparecendo. Destinando-o directamente a alguém seria de todo impossível.)

"Eu sou contraditório, eu sou imenso. Há multidões dentro de mim." Walt Whitman

"Eu quase que não sei de nada, mas desconfio de muita coisa." Guimarães Rosa

A hipocrisia do Natal.

O que faz do natal um dia diferente dos outros?

A farsa de uma simpatia real, propícia desta quadra natalícia, advém de uma sociedade civilizada, que nada tem para além das suas mentiras. (Mentiras que tornam a decadência mais suportável!) A simpatia da sociedade, portanto falácia natalícia, torna os mal amados, uma vez por ano, em redentores absolvidos. Todos os outros 364 dias são vividos de indiferença. Catapultando acontecimentos, tornando-os cíclicos e impedindo uma alteração. A sociedade vê-se, por isso, obrigada a entrar no marasmo moral que camufla a indelicadeza, a arrogância e a mentira. É, enfim, este, o mais doce carinho que o natal te pode dar.

"A finalidade do mentiroso é simplesmente fascinar, deliciar, proporcionar regozijo. Ele é o fundamento da sociedade civilizada." Oscar Wilde

É engraçado como em tempos de crise as frases de pensadores nos perseguem, aconselham e nos assentam que nem uma luva. Curioso, não?

O segredo dos afetos

Os afetos são envergonhados e não se fazem notar. Vagueiam como vagabundos. Sem caminho. Sem destino. Anseiam e guerreiam, mas não se permeiam. São humildes e pouco pedem em troca - satisfazem-se com carinhos. Baixam armas em tempo de guerra. (Crédulos!). Jazem irreverentes, disparam balas e atingem inocentes. Defendem-se. Matam aliados e excomungam contactos. Revertem procedimentos e escondem-se entre os dentes. A sua localização é desconhecida e, por isso, perdida. Deixam de se manifestar para ninguém os encontrar. Deixam-se esquecer. Aniquilam a sua existência. Perdem o jeito de se relacionarem, despistando-se no percurso. Tornam-se solitários. Receiam arriscar e apaixonam-se sem pensar. Todo o esforço é desperdiçado, o coração abalado e o estômago dispensado. Perdem-se de si! Para os encontrar terão de pagar cem anos de azar.

Mãe, afeiçoei-me por dois rapazes mais díspares que o destino: um é confiável, o outro pensa que é rufia. Saio à rua ou fico-me pela ideia, já que para me sentir bem preciso de um deles por companhia. Deparo-me livre, mas dependente de uma vontade agrilhoada que foge sempre que se vê tentada. Morre, esmorece e desiste, fico-me pelo mundo encantado, onde os prazeres são passageiros. Dou-me, por isso, conta que queria estar com um deles, talvez para renovar a sensação confortável que sentimos momentos antes de adormecer, sentindo o coração aconchegado e a palpitar de contente. O problema é que estes dois mais parecem um sonho: um vejo-o uma vez por semana, o outro quando calha. (Talvez seja nos intervalos das festas poligâmicas!) Enfim, são nestes momentos que me desconheço, ou reconheço que nunca me conheci. Por palavras movo montanhas, por ações nem uma única migalha. Pertenço-me, por isso, ao meu desconhecer. Mesmo que parta à procura de mim, vejo-me inalcançável. Há até quem diga que os múltiplos são mais ricos, porque desconhecidos, mas eu não vejo as coisas assim. Talvez faça ciência sempre que me tente encontrar, já que a ciência tenta comprovar objetivamente o subjetivável. Sou, por isso, a ciência de mim mesma, onde o correto torna-se incorreto. Se assim não fosse, nunca encontrar-se-ia o caminho. Caminho esse que não tem direção certa ou errada. É, enfim, uma incerteza que se tenta prolongar pela vida da minha consciência e que enuncia um fim sem respostas ou certezas.